La suspicacia de tus besos
inducen
al más feroz encuentro...
entre dos cuerpos.

Silenciosamente suave...
serena.

Hiena que absorbes
toda la sangre
de tu esclavo muerto.

Poesía zigzagueante de brasas animales;
salvajes...
pero suaves.

Ésto y solo esto...
(es lo que hay)
no toda la vida es un tango
pero aveces...
viene mal bailada.

Borrón y cuenta nueva
este vino que apremia
impuros amantes
ciegos...
cada uno por sus ojos.

Al tranco arrasa lo viejo
con su vaivén de rizos rojos
pelos sueltos
se funden no miento;
arrabales del sexo.

T.H.

(El bichotón bichotón,bichotón...)

La mirada cálidad

abierta y reflexiva,

la ternura dócil

de la fragilidad de la materia.

Los años dañinos

apagan sus pasos

llenan sus párpados

de lágrimas equivocadas.

Amamanta siempre

a sus eternos niños viejos.

El paladar exquisito

femenino

dantesco

ese pequeño imperio

que construyó desde cero.

El cine, su espacio

arte y trabajo

la reina en el trono

piel de terciopelo.

Eva Taraburelli (mi mamá)

Camilla,los huesos,los rezos
recupera el aire de sus sierras;
una vida a todo pulmòn
a todo sacrificio.

Al hombro lo arrolla
el peso pesado
de la cruz de su pasado.

Tractorcito para el yugo,
justo un primero de mayo.

Evita palpita
muy lejos de estar muerta...
y la vuelta,
felices y tristes
en el cambio sideral
del eje de nuestras vidas.

(Basada en un hecho real,cuando a mi mamà la paso por arriba un auto,felizmente esta bien)

Otoño

Caen...

nuevamente alborotadas

otoño.

En un sobrio concierto de luces,

-oído del corazón-

Grises de huesos calados

y allá en el fondo...

un fogón.

Pool

La mirada sigilosa

en la tronera que no se acerca.

-Pagando a veces se erra-

En el jolgorio de un silvido opaco,

festejo sin premio ni gloria

a la chica que me mira

sin decirme más.

Banqueta, vaso, no alivian

la presión del escriba

y la chica que me mira

sin decirme más.

Las parcas se lucen

los días negros

y el negro derrite el asfalto

en su paseo.

La sangre de Cristo

garganta de hierro

mis ojos tan rojos

si se vieron

ojeras de luna

que ya no quiero.

Desgarro, grito, los perros,

me ladra al presente

lo viejo.