La suspicacia de tus besos
inducen
al más feroz encuentro...
entre dos cuerpos.

Silenciosamente suave...
serena.

Hiena que absorbes
toda la sangre
de tu esclavo muerto.

Poesía zigzagueante de brasas animales;
salvajes...
pero suaves.

Ésto y solo esto...
(es lo que hay)
no toda la vida es un tango
pero aveces...
viene mal bailada.

Borrón y cuenta nueva
este vino que apremia
impuros amantes
ciegos...
cada uno por sus ojos.

Al tranco arrasa lo viejo
con su vaivén de rizos rojos
pelos sueltos
se funden no miento;
arrabales del sexo.

T.H.

(El bichotón bichotón,bichotón...)

La mirada cálidad

abierta y reflexiva,

la ternura dócil

de la fragilidad de la materia.

Los años dañinos

apagan sus pasos

llenan sus párpados

de lágrimas equivocadas.

Amamanta siempre

a sus eternos niños viejos.

El paladar exquisito

femenino

dantesco

ese pequeño imperio

que construyó desde cero.

El cine, su espacio

arte y trabajo

la reina en el trono

piel de terciopelo.

Eva Taraburelli (mi mamá)

Camilla,los huesos,los rezos
recupera el aire de sus sierras;
una vida a todo pulmòn
a todo sacrificio.

Al hombro lo arrolla
el peso pesado
de la cruz de su pasado.

Tractorcito para el yugo,
justo un primero de mayo.

Evita palpita
muy lejos de estar muerta...
y la vuelta,
felices y tristes
en el cambio sideral
del eje de nuestras vidas.

(Basada en un hecho real,cuando a mi mamà la paso por arriba un auto,felizmente esta bien)

Otoño

Caen...

nuevamente alborotadas

otoño.

En un sobrio concierto de luces,

-oído del corazón-

Grises de huesos calados

y allá en el fondo...

un fogón.

Pool

La mirada sigilosa

en la tronera que no se acerca.

-Pagando a veces se erra-

En el jolgorio de un silvido opaco,

festejo sin premio ni gloria

a la chica que me mira

sin decirme más.

Banqueta, vaso, no alivian

la presión del escriba

y la chica que me mira

sin decirme más.

Las parcas se lucen

los días negros

y el negro derrite el asfalto

en su paseo.

La sangre de Cristo

garganta de hierro

mis ojos tan rojos

si se vieron

ojeras de luna

que ya no quiero.

Desgarro, grito, los perros,

me ladra al presente

lo viejo.

FÁBRICA

Hormigas azules

espaldas de acero;

no hay ricos

sí tristes,

la prole es de fierro.

Imperceptiblemente presos

-esclavos a sueldo-

civiles tumberos

por el mismo precio.

Impuros olores

a caucho podrido

ciegos, sordos y aturdidos

con sueños vacíos.

Engranaje que mueve

a un pueblo tan estructurado

como dormido.

El patio es el cielo

hora del recreo

un pucho sin vuelto

y la vuelta al infierno.

Derriten las prensas

los cuerpos son fuegos

transpiran

sudan

jeden

tanto rusos como negros.

Huida, la ida,

al tranco ligero

que la ficha no trabe

el paso del tiempo;

nadie es tan lento

al fin los ojos ven cielo.

El destino ya es nuestro

el fiado es eterno,

tan cerca, tan lejos

hogares de los obreros.

La paga es un premio

que apenas

a medias

apremia

tanto desgaste por dentro.

Agradecido sí

a mi maestra y sus pezones de tiza

a la ilógica fantasía

de mis sueños incumplibles.

Desde el pupitre mi pupila

registra su perfil

mientras soporto,

absorto

la fatídica abstinencia

de mi falo líbido

en la perfidia a mis instintos

con órdenes de sigilo.

Tras el timbre estrepitoso

pero imperceptible

caigo, vuelco y miro...

el salón ya vacío.

Tan siervo de mis propias penas
como las hormigas de su cruz.

Inepto,

ante la realidad que circunda
una mísera parte de mi
y me exprime bilis
en la ácida noche sin son ni sombra
en el vómito que no subsana siquiera
lo que duele tanto por dentro.

Y en el mismo pasillo
perece sin luz la sombra
que nunca se quitó de mí
la pálida tumba de recuerdos sin presente
en el continuo del proceso resistir.

FranTic

Ruido, alaridos los perros
taco, barro y copas de más.

Sonido aturdido
vuelan, viajan y van
falo distraído
Amanece y podrás.

Brillo con suerte
¿Y la soledad?

Por la sensibilidad insalubre de lo cotidiano
me repliego a la mínima consistencia del absurdo.

El hijo muere pensando
en su estúpida razón de ser.

De la imper, a la perfecta
condición cromosomática
de genes que suman dos.

Camina, vuelca y patina
el homo que sapiens
que no es plenamente
un yo.

CIRUJA

Humus del suelo
sueño de cobre
que aparece y se va.

En el barro patina la ira
de la fantasía descalza
de la pobreza.

Sin cena ni mesa
a la panza se lleva
la basura tóxica
de los días sin perros.