FÁBRICA

Hormigas azules

espaldas de acero;

no hay ricos

sí tristes,

la prole es de fierro.

Imperceptiblemente presos

-esclavos a sueldo-

civiles tumberos

por el mismo precio.

Impuros olores

a caucho podrido

ciegos, sordos y aturdidos

con sueños vacíos.

Engranaje que mueve

a un pueblo tan estructurado

como dormido.

El patio es el cielo

hora del recreo

un pucho sin vuelto

y la vuelta al infierno.

Derriten las prensas

los cuerpos son fuegos

transpiran

sudan

jeden

tanto rusos como negros.

Huida, la ida,

al tranco ligero

que la ficha no trabe

el paso del tiempo;

nadie es tan lento

al fin los ojos ven cielo.

El destino ya es nuestro

el fiado es eterno,

tan cerca, tan lejos

hogares de los obreros.

La paga es un premio

que apenas

a medias

apremia

tanto desgaste por dentro.